Сообщение:
| Смычок скользил едва дрожа,
Как всё же прав был Окуджава.
Над миром целым ворожа
Граня к мелодии оправу.
И музыка взмывая в высь
Ей растворялась в ожиданьи.
Струна, как будто чья-то жизнь
Сплеталась под покровом тайны.
Пусть три оборваны уже,
Безумец распростерши руки
Дерзнёт, презрев судьбы клише
Извлечь на белый свет те звуки.
Семь нот, как будто семь сестёр
Послушны всякой его воле.
Он словно чёрное всё стёр
В том фортепьянном си-бемоле.
Судьба поэта не проста,
Трагичнее у музыканта.
Быть может лишь один из ста
Блеснуть успеет нам талантом.
Над бездной белого листа
Уж не стоит, но всё же пишет.
Дыша мечтой, что так проста
Что может быть его услышат.
И что открылось одному
Сумеет он оставить людям.
И годом времени Весну
Назначит главной из прелюдий.
И словно бабочки кружат,
Подвластны одинокой скрипке.
Мгновенья жизни, невпопад
Дарящие свои улыбки.
|
комментарии